"La conscience humaine est sans doute l'une des erreurs les plus tragique de l'évolution."
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Survivant du bunker
Rustin Turner
Rustin Turner Outsider éclaireur Nom :Turner Prénom :Rust Date et lieu de naissance : Dublin le 11/08/1986 Taille : 1m82 Poids : 75 kg Peau : Blanche. Teint terne. Cheveux : Châtain légèrement ondulé parsemé de touches grisâtres. Yeux : Bruns. Signe particulier : Porte encore son alliance. Un cure-dent sillonne toujours le bord de ses lèvres à défaut d'une vraie cigarette. Description physique : Personne fatigué et désabusé n'ayant chez lui aucun débordement d'émotion et aucune volonté d'inspirer chez les autres de la pitié. Son flegme laisse entrevoir des gestes lents et mesurés empreint d'une usure de la vie liée à son vécu. Pour autant il se révèle particulièrement réactif et agile lorsque le besoin s'en fait sentir. Regard fatigué et perçant, il peut attirer les curieux aux cœurs tendres de part son charme certain et sa nonchalance. Rares sont les sourires qui viennent poindre sur ce visage marqué de fines rides, si cela devait arriver, vous entrapercevrez alors ses dents jaunies par le tabac. Ossature fine, il ne manque jamais son entrainement journalier, court mais explosif, développant force et endurance et sculptant son corps de muscles finement dessinés. Cicatrice salement recousue sur le bas ventre. Il ne porte aucune importance à son style vestimentaire et les règles conformes à la vie du bunker lui convienne parfaitement concernant ce registre. Fonction : Éclaireur.Remarque :Vous pourriez obtenir n'importe quoi de lui moyennant un paquet de cigarettes.   PSYCHOLOGIE : « La conscience humaine est sans doute l'une des erreurs les plus tragique de l'évolution, nous sommes devenus trop conscients de nous-mêmes, la nature a créé un aspect d'elle-même qui ne lui appartient plus, nous sommes des créatures qui ne devraient pas exister selon les lois naturelles. Nous sommes des choses obsédés par l'illusion d'avoir un "moi", cette accumulation de sensations, et d’expériences sensorielles, des choses programmées avec l'assurance que chacun de nous est une personne. Alors que la vérité c'est que nous sommes personne. Certains anthropologues estiment que la religion est un virus de la parole, qu'il réécrit les circuits qui mènent à la pensée, qu'il émousse les esprits critiques. Le truc c'est qu'on est tous dans ce que j'appelle "le piège de la vie", cette certitude génétique que les choses vont s'arranger, qu'on va aller s'installer ailleurs, et connaître de nouvelles personnes qui vont devenir nos amis, où qu'on va rencontrer notre amour, et s'épanouir. S'épanouir ... se réaliser, allez savoir ce que cette connerie des pots vides qui t'aident à contenir tout cette ouragan de merde veut dire. Il n’y a jamais rien qui soit réalisé, jusqu'à la scène finale. Se réaliser, putain ... Non, il y a rien qui ne soit jamais fini. Je continue de vivre car je me dis que je sers de témoin. Mais la vraie raison c'est que ... C'est ce pourquoi je suis programmé, et aussi que je suis trop lâche pour me suicider. » Rust est de ces hommes, incapables d’aimer comme il se doit leurs femmes, leurs enfants. Incapables aussi, de se protéger eux-mêmes et d’eux-mêmes. Sur le plan personnel tout du moins. Car si de ce versant-là, sa vie a été un chaos sans nom, il n’a jamais manqué d’assiduité sur le plan professionnel. Et la vie au bunker, s’apparente à cela. Une série d’ordre et de missions auxquels il répond sans trop broncher, trouvant dans le contact avec le danger extérieur l’adrénaline revigorante pour ranimer son palpitant. Rust est un homme brillant, philosophe et poète à ses heures, vif, et pertinent, mais également un parfait connard, têtu, pessimiste, brisé et torturé par ses démons du passé. Addict aux missions, à défaut de pouvoir l’être au tabac ou à toutes autres substances illicites, il n’a pas le profil du camarade réconfortant ou du rigolard du bunker, mais résolument plus celui de l’homme de terrain ou de l’amant d’un soir. HISTOIRE : « Tout ça pour réaliser que toute ta vie – tu sais, tout ton amour, ta haine, tes souvenirs, ton chagrin –, c’était la même chose. Le même rêve. Un rêve enfermé dans une pièce verrouillée. Le rêve d’être une personne. Et comme dans beaucoup de rêves, il y a un monstre à la fin. » De toute façon il avait tout perdu avant que tout cela ne commence, sa femme s’était suicidée enceinte de leur premier enfant trois mois avant l’arrivée du gaz et ses amis avaient pris la tangente du même coup le tenant pour responsable du drame. A tort ou à raison, cela est une autre histoire. Toujours est-il que son job fut l’unique refuge pour ne pas sombrer. Inspecteur de police aux homicides du New York City Département. Après huit ans à la brigade des fugitifs, six ans aux cambriolages, et trois ans aux homicides, Turner était l’un des flics les plus inspirés et les plus doués de la ville. Il connaissait les rues de Brooklyn comme personne. Dès son arrivée à la brigade des homicides, il avait prouvé qu’il était à la hauteur de sa réputation. Et il était très vite devenu la pièce maitresse de l’équipe du sergent McLarney. Rick James qui venait de débarquer cinq mois avant, avait rapidement évalué la situation et s’était mis en équipe avec le bonhomme, ne le lâchant plus d’une semelle. Et Turner semblait presque apprécier ce rôle de vieux sage. Tant que James faisait correctement son boulot sur les scènes de crime… Et continuait de rédiger les rapports. Le problème, quand on travaillait avec Turner, c’était ces humeurs noires. Les idées sombres qu’il ruminait. Qui empirèrent après le décès de sa femme. Très éloigné de la représentation qu’en fait Hollywood, son job était routinier et répétitif. Lorsque le téléphone sonnait pour une nouvelle affaire et que vous décrochiez, l’affaire devenait aussitôt vôtre. D’abord, fallait-il allait sur le lieu du crime. Rust examinait le cadavre comme s’il s’agissait d’une peinture abstraite. Il l’examinait sous tous les angles possibles, cherchant des textures… Des significations cachées. Pourquoi ? Se demandait-t-il. Pourquoi ce corps est-il ici ? A quoi pensait l’artiste ? Qu’est ce qui ne colle pas dans le tableau ? Il cherche les raisons du décès, overdose ? Crise cardiaque ? Blessure par balle ? Des techniciens relevaient alors les empreintes digitales, il leur demandait de photographier la scène sous tous les angles. Il en faisait un croquis dans son carnet. Ensuite, Turner retournait au bureau… Et il déployait toute la psychologie de bazar possible pour interroger les témoins éventuels. Si tout se passait bien, il bouclait quelqu’un dans la nuit. Si rien ne se débloquait, il attendait quelques semaines que les résultats du labo reviennent. Et si rien de tout ça n’aboutissait, c’était une petite partie de lui qui mourrait. « Putain, je ne veux plus rien faire, jamais. Dans ce monde, rien ne se résout jamais. Une fois, quelqu’un m’a dit : “Le temps est un cercle plat.” Tout ce que nous avons fait, tout ce que nous ferons, nous allons le faire et le refaire sans fin. Et ce petit garçon et cette petite fille, ils vont rester dans cette pièce encore et encore, pour toujours.» Rien que l’année dernière, Turner avait recueilli environ deux cents dépositions de témoins, le plus souvent menteurs. Les formulaires remplis de demi-vérités étaient agrafés, paraphés et signés, les détectives se réunissaient et comparaient leurs notes pour décider qui mentait. Qui mentait davantage, et qui mentait encore plus. Au bout du compte, la plupart des meurtres commis étaient des histoires simples et brutales. Et puis le gaz est arrivé. Son sergent-chef insistait déjà lourdement depuis la mort de sa femme pour qu’il aille se mettre au vert quelques temps. Mais pour Rust, le vert, c’était pour les bouffeurs de salade. Mais cette histoire de gaz, de morts, ça lui avait paru suspect de suite. Non pas qu’il tenait particulièrement à la vie, mais la survie, il y avait pris goût depuis plusieurs mois. Alors avant que cette merde ne vienne toucher les frontières, Turner prit congés. Il fit ses adieux à Rick James et laissa un message vocal à son paternel qu’il n’avait pas joint depuis plus de dix ans puis s’était équipé en prévision du pire. A l’affut de la moindre avancée du nuage sur le net, il avait agencé à l’étage de sa maison la pièce bureau avoisinante à sa salle de bain en nouvelle pièce de vie, obstruant les interstices des fenêtres, portes et volets de ces deux pièces afin de ne pas laisser le gaz passer. Le long couloir de l’étage faisait office de SAS. Equipé d'un appareil respiratoire et d'un vêtement de protection adapté, il avait à disposition nourriture et eau, lampe de poche, radio à piles, piles de rechange, ouvre boite, couteau et kit de premiers secours, un sommier et des couvertures. Si bien qu’une fois le nuage arrivé raflant ces premiers morts, Turner put rejoindre son abri improvisé et survivre. Mais la situation dégénéra à tel point en ville qu’il ne put prévoir ce qu’il advint. Pourtant vigilant, il fut pris par surprise par un pillard qui lui fonça dans le dos, arme blanche à la main et lui cisailla le ventre tandis qu’il pissait dans son pot de chambre. Cherchant à lui arracher son masque d’abord, Rust lui flanqua un coup d’estoc et enfonça son canif qu’il portait toujours à la cheville dans la cuisse du salopard puis ceintura en hâte son froc. Mais au cri de douleur de son assaillant, il entendit les pas sur le parquet des pillards rappliquant en nombre, alors il récupéra son masque et s’extirpa de l’emprise de ce dernier pour fuir avant qu’ils ne lui tombent dessus. Tiraillé par sa plaie, il tituba jusqu’à son garage et sorti d’une cachette un bidon d’essence, approvisionnant sa Mustang des quelques gouttes qu’il gardait en réserve pour ce type d’urgence, se glissant à l’intérieur, il démarra et s’échappa in extremis de sa tanière. Tandis qu’il pissait – cette fois ci - le sang de sa plaie béante, il pensa que s’achèverait ainsi sa maudite vie au volant de sa caisse de collection - remarquez, il y avait pire - mais tenta, malgré tout, le nécessaire pour survivre. Son masque à nouveau ferré sur sa gueule, il compressait sa plaie du mieux qu’il put, le temps lui manquait cruellement avant que la blessure n’empire au contact de l’air et la douleur couplée à une fatigue croissante jouait contre lui. Le con ! Se faire prendre chez soi, un bleu aurait vu le coup venir ! Rust roula jusqu’à un coin qu’il savait tranquille, et embrumé de fièvre, il récupéra sur la banquette arrière un sac rempli d’effets qui allaient lui permettre de le maintenir en vie. Après avoir nettoyé au mieux sa plaie grâce à une fiole de Jack Daniels qui servit également de remontant, Turner se recousu et s’appliqua un bandage, pas fameux, mais le tout allait faire l’affaire, puis sa besogne enfin terminé, il s’endormit tout net, après s’être assurée de s’être enfermé de l’intérieur. Deux semaines passèrent ainsi sans qu’il ne sorte, se contentant de récupérer des forces, mangeant les quelques provisions cachées dans le coffre qu’il n’ouvrait que de l’intérieur du véhicule, évitant au maximum de contaminer l’air de la voiture avec celui de l’extérieur. La cicatrisation en cours, il pouvait à nouveau sortir sans craindre que la plaie n’empire au contact de l’air, et ayant terminé toutes les boites de conserves qu’il tenait en réserve, il repartit en expédition allant puiser alentour le nécessaire pour camoufler la Mustang, se protéger et se sustenter. « La mort a créé le temps pour faire mûrir les choses qu’elle allait tuer. » Plus les jours passaient et pire c’était, Turner eut bien assez l’occasion de risquer sa peau pour une boite de beans, l’humanité, dans toute sa splendeur. Mais il arriva un jour où, alors qu’il était parti en exploration, sa Mustang s’était tiré. Inévitable. Il avait suffi d’un connard de passage qui par aubaine, se baladait avec un bidon d’essence pour qu’on la lui taille à la première occasion. Il continua à errer ainsi plusieurs semaines, cherchant un abri, vagabondant de squat en squat, jusqu’au jour où il repéra des hommes au volant d’un véhicule de transport militaire et les pista. Organisés et équipés, tout semblait indiquer qu’ils faisaient partis d’un gros groupe de survivants, les portes qui se refermèrent sur l’humvee ce jour-là lui confirmèrent que ces hommes se terraient là, à quelques mètres sous terre, ne restait plus qu’à trouver l’accès au bunker. Un fin sourire naquit sur son visage lorsqu’il découvrit la lourde porte blindée où l’on pouvait lire en capitale le numéro 21. Il commença la descente aux enfers non sans appréhension, et posa calmement ses mains sur sa tête lorsque le type de service ce jour-là lui pointa son gun. « Manquerait plus que je sois tombé sur une bande de cannibales. » Par chance, non. Il allait vivre. Fini la vie de rôdeur à l’âge apocalyptique, on lui offrait le confort minimum, il offrirait ses services. Ainsi commença sa nouvelle vie au bunker 21. Prénom/surnom : Iloane sur Discord Âge : 25 ans Expérience dans le RPG forum : Bien 7 ans Où as-tu trouvé le forum ? Topsite Autre(s) : Je reste pour longtemps ;) | RESOURCES UTILES EQUIPEMENT ARMES ET MUNITIONS CLIQUEZ SUR UN ELEMENT POUR VOIR SES STATS COMPETENCES Niv. 1 0/12 x1 x1 36 27/08/2017 31 Nantes |
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Wayne Holden
Identité Personnage: Spécialité: Unité Assaut x1x2x1x1x2x1x1x1x4x1x1Gabriel : Last Man Standing " Dan Luvisi Art " 27608/09/2016N/a | Bienvenue à toi. Pour toute demande de changement de pseudo, n'hésite pas à envoyer un Mp ou passer sur le Discord. Bon courage pour ta fiche. | RESOURCES UTILES EQUIPEMENT ARMES ET MUNITIONS CLIQUEZ SUR UN ELEMENT POUR VOIR SES STATS COMPETENCES Niv. 18 15/16 x1 x2 x1 x1 x2 x1 x1 x1 x4 x1 x1 Gabriel : Last Man Standing " Dan Luvisi Art " 276 08/09/2016 N/a |
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Rustin Turner
Merci, l'histoire est en cours, je devrais avoir terminé ma fiche d'ici demain. | RESOURCES UTILES EQUIPEMENT ARMES ET MUNITIONS CLIQUEZ SUR UN ELEMENT POUR VOIR SES STATS COMPETENCES Niv. 1 0/12 x1 x1 36 27/08/2017 31 Nantes |
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Wayne Holden
Identité Personnage: Spécialité: Unité Assaut x1x2x1x1x2x1x1x1x4x1x1Gabriel : Last Man Standing " Dan Luvisi Art " 27608/09/2016N/a | Reçu. Bonne continuation =) | RESOURCES UTILES EQUIPEMENT ARMES ET MUNITIONS CLIQUEZ SUR UN ELEMENT POUR VOIR SES STATS COMPETENCES Niv. 18 15/16 x1 x2 x1 x1 x2 x1 x1 x1 x4 x1 x1 Gabriel : Last Man Standing " Dan Luvisi Art " 276 08/09/2016 N/a |
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Rustin Turner
Merci Linh :) Fiche terminée ! | RESOURCES UTILES EQUIPEMENT ARMES ET MUNITIONS CLIQUEZ SUR UN ELEMENT POUR VOIR SES STATS COMPETENCES Niv. 1 0/12 x1 x1 36 27/08/2017 31 Nantes |
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